Síncope

Saber marcharme lejos sin haberme sentido nunca cerca es mi utopía de errante,
sueño con saberme diferente y con prender toda esperanza de algo aún mas volátil que mi suelo, 
que se agita con mas fuerza que mis alas, venciendo con ímpetu el latido de mi pecho,
que ya no golpea al mismo ritmo que baila la vida 
 

Grito de poeta

En frente del papel y dispuesto a escribir o leer un poema es fácil caer en el engaño y terminar creyendo que aquello que se escribe refleja eso que se dice se ubica adentro, que por medio del arte o la técnica se saca y se transmuta en algo tangible. Quiero creer en la poesía y en los poetas, pero he leído tantos poemas sobre gritar y he escuchado tan pocos gritos, que parece que escasean la inspiración o el aliento.

Su figura está adornada de finas exquisiteces excéntricas, el cuello de su camisa se extiende más de lo necesario y sus mangas terminan en boleros, sus ojos entrecerrados con frialdad parecen no poder ver más allá de su elegante pluma, que mancha un papiro que inmortalizará seguramente un poema que habla de gritos, sí, habla, porque el poeta no grita.

Letargo

Las lágrimas que caen hoy mañana servirán de alfombra y el fulgor de la armadura desarmada, por sobre el ripio de la muerte enterrada, al alba cortará con su brillo de filo de espada, la sensibilidad del ojo que ve, pero no entiende que pasa.

Ascuas

Me siento como el creyente que agonizante saboreó la duda para luego no morir.

¿Qué espera encontrar quien sale en busca de su voz consciente de que en sí solo hay sollozos?

La linea que separa el cielo de la tierra se desdibuja en las montañas, cómoda cuna que cierra la vista y replica el eco.  

¿Que será del hijo del que solo pintó arboles y murió aguardando la llegada de un pájaro?

La sangre al brotar lleva consigo murmullos y colores, en cualquier sentido fluye como un río que quema como arde.

¿Como puede decirse que hay fuego en el alma si no se escapan las brasas por los dedos?

En los ojos que busco he de encontrar un ardor semejante, otro infierno.